Ya no soy un niño. Y, sin embargo, nunca lo fui del todo. Desde pequeño me urgía crecer, como si la seriedad, la supuesta paz, que pensaba que tenían los adultos me diera un lugar que no encontraba entre mis pares. Mi papá solía decirme: “eso lo hablaremos después, todavía estás joven”. Y ese “después” […]
Crecer es un verbo que no termina nunca. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
Empieza a sonar el timbre de ese reloj viejo, polvoriento, heredado de la abuela. Un reloj que parece detener el tiempo, mientras la vida desgasta los años. Extiendo el brazo, lo apago con un manotazo. El mismo brazo cae al suelo y acaricia un cuerpo tibio, peludo, cansado. San Buenardo. Mi viejo Golden Retriever. Su
Antes de acceder a hacer algo con alguien, hay que tener muy claro lo que vamos a dar… y, sobre todo, lo que vamos a recibir. Hace mucho tiempo, tenía un par de amigos, uno de ellos vendía cajas de madera decoradas para diferentes usos, pero perdía mucho tiempo en hacerlas, tomando en cuenta que
I. un zumbido azul se dobla en triángulos (ignora la sed: es un truco) las sílabas del aire muerden al sol dormido bajo una uña II. no hay cuerpo. solo viento disfrazado de hueso y un tambor que late por error la dirección no existe. pero todos los caminos sangran luz líquida que no quiere
[manual para descomponer un pájaro invisible]. Palomino. Leer más »
Queda asentado que quien escucha también es habitado, y que abrirse no constituye una concesión gratuita, sino un (p)acto planeado, donde algo del otro ingresa y se aloja por momentos, mientras algo propio se (des)prende y las olas del viento devienen en ocasiones. Se reconoce que la figura del oyente opera como un refractario, un
De la escucha en la incertidumbre de la paz. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
𝙈e dejaste muy temprano aquella tarde,𝘼marrado en esa cama del desastre,𝙈uriendo solo, entre esos polvorientos𝘼́caros que se tragan tiempos muertos. 𝘾olchones y almohadas ya he cambiado,𝙐nicamente para encontrar que siguen𝘾omiendo recuerdos que no he olvidado.𝘼búlico intento encontrarte en todo. 𝙋ero lo único que encuentro es que estoy solo,𝘼nclado en este cuarto decadente,𝙋odrido entre los laberintos
Siendo mi critica un juicio cantando desde mi propia voz, no falta el dedo acusador ni la mirada expectante que me señala; claro está, siempre escondidos entre el coro ¿Quién ha hablado cuando ellos estaban de espaldas? ¿Quién? Mi cantaleta, si bien no es profana, quizá maldiga sólo porque resuena en oídos cobardes: orejas que
Martha partió a la edad de 61 años, fue una mujer muy desdichada en vida, hija, madre y esposa Martha estaba harta de su suerte, pareciera que los astros se pusieron de acuerdo para escribir en su carta astral una serie de eventos caóticos que experimentaría a lo largo de su vida. Sin embargo, ella
El tiempo, susurro de un instante, su cobijo, suspiro de una vida. El tiempo, obsequio del que reina, su paz, sosiego triunfal. Un poco de tiempo, una eternidad, de su suavidad, para flotar. Un poco de tiempo y se va, fluye como viento, existencial. Tiempo, compañero de la humanidad, su paso, destino inevitable. Tiempo, anhelo
En noches, ronronea suave, camina en calma sobre mi espalda. Recorre mí piel quemada y la araña, maúlla nombres de otros hombres. Supongo celo y salimos a mirar la luna: era enorme, ceniza, redonda y pálida. Cuando la gata se va entre saltos y trinos, mi amada vuelve, con arena en los pies. Regresa húmeda,
El disfraz de mi amada. Víctor Hugo Ávila Velázquez. Leer más »