Mi mujer me acusa de cargar el alma de un viejo Llenando las horas con poesías herrumbrosa Sin embargo sólo trato de vivir mí tiempo Ahora, ella, se ha dado cuenta de su tiempo Mi mujer al vivir crea poesía, volviéndose casi imposible escribirle algún tipo de oda. Cuando veo que la poesía se encuentra
Me quedaré totalmente inmóvil entre mis dos hombros. Nadie me saludará. No saludaré a nadie. A los muertos podría hacerles señas o enviarles una carta firmada: “Su admirador”. ¿Cuál es el importe para la eternidad? En todas partes acechan teléfonos, listos a morder como escorpiones. Cada puerta que se abre es falaz, carnívora.
Serio y magnífico Difuso como la pintura De estructura imaginaria Amorfo sin desearlo Nadie domina al otro Blanco como un lienzo Disfrazado de mil colores Mil en uno Como la mezcla de muchas plastilinas. Cecilia Ávila Velázquez. *Henry Moore. The artists hands. 1974
El mundo acabará, dicen, presa del fuego; otros afirman que vencerá el hielo. Por lo que yo sé acerca del deseo, doy la razón a los que hablan de fuego. Mas si el mundo tuviera que sucumbir dos veces, pienso que sé bastante sobre el odio para afirmar que la ruina sería quizás tan grande,
El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y
Los ojos llenos de alegría de ese muchacho caprichoso y salvaje Dibujan su órbita como meteoros, bordeando la oscuridad Con su rayo secreto. Saltan sobre la línea del horizonte En pos del privilegio de Apolo: miran a través del hombre Y de la mujer, del mar y de las estrellas: miran la danza De la
El sonido de tu canto es tan mágico como la visita en primavera que tuviste a mi puerta. Bendita golondrina, los días de invierno no son para ti. Llegaste a la puerta de mi casa como golondrina con el alma rota. Y aun en pedazos, la belleza de tu alma fueron un regalo que,
La tumba dijo a la rosa: -¿Dime qué haces, flor preciosa, lo que llora el alba en ti? La rosa dijo a la tumba: -de cuanto en ti se derrumba, sima horrenda, ¿qué haces, di? Y la rosa: -¡Tumba oscura de cada lágrima pura yo un perfume hago veloz. Y la tumba:
La niña juega con agua bajo el sol “Esta es la fogata de Dios”, grita, sonríe y continúa jugando. Afuera los adultos se queman por menos. Cecilia Ávila Velázquez. * Erupción del Vesubio, William Turner.
Cómplices, complacientes, radiantes Amantes entre fuego ardientes Pasado presente, entre costillas Agua transparente. Que lejos estará estar en tus labios Como lejos estará el irte de mí mente Lo fugaz permanece hasta la muerte Lo eterno muere en el hastío de lo permanente La vida es corta en comparación De lo eterno (largo) que ha