Y entonces. Cecilia Ávila.
Y vuelven todos nuestros amantes y ahora te entiendo cierras los ojos y besas sus dedos besan mi cuello sudor y calor. Cecilia Ávila Velázquez. *Hermafrodito durmiendo. Gian Lorenzo Bernini.
Poesía
En lo alto. Cecilia Ávila.
Falsa bandera, parece costal, que con piedras has llenado se ausenta el ondear porque el viento sabe hacerla flotar. Cecilia Ávila Velázquez. * Bern Burgerbibliothek, MS.h.h.I.16
¡Es mi vida! Ivania Malacara.
La vida se manifiesta, deseamos entenderla, queremos poseerla, nos vamos sin respuestas. Elegimos las apariencias, atacamos las diferencias; nadie nos habló sobre el amor y esa es nuestra esencia. ¡Es mi vida! Lo gritamos a los cuatro vientos y creemos que somos lo que hacemos pero ya todo está hecho. Ivania Malacara.
Mirando al cielo. Ivania Malacara.
Observando una estrella brillar recuerdo tu mirar, tu sonrisa difuminada al verme pasear, me contengo para no llorar; Te extraño en el invierno que he inventado, este amor verdadero que convierto en un péndulo cuando atraviesa la mirada del ego. Aparece la ilusión de que a otra puedas amar; Las paredes moradas de
Genealogía. Cecilia Ávila.
Mujeres de sangre eternas Amor perdido y borroso Orgullo o dignidad Seremos pronunciadas Como lo más viejo de una historia genealógica Confórtate También la sangre se seca Como las ramas de nuestro árbol. Cecilia Ávila Velázquez * BL King’s 395, Genealogical Chronicle of the Kings of England London, c. 1511, with additions before 1553.
Sin luz. Cecilia Ávila
Sin los tonos del gris no hay sombras ni luz que lo valga. Percusión y aroma del lápiz sobre la hoja. Un don se pudre si no es mostrado. Como un columpio solitario que se mece con el aire… Cecilia Ávila Velázquez. *Johann Sadeler.
El recuerdo. Cecilia Ávila
Mamar del sol Tomando leche de tu madre Hombre sensible y humano Mécete en el rio de tu cabeza Escucha su pecho reír La hora solemne No es más Sino un recuerdo implantado por mí. Cecilia Ávila. * Odd Nerdrum. Woman with Child.
Flores negras. Julio Flórez Rea.
Flores negras Oye: bajo las ruinas de mis pasiones, en el fondo de ésta alma que ya no alegras, entre polvo de ensueños y de ilusiones brotan entumecidas mis flores negras. Ellas son mis dolores, capullos hechos los intensos dolores que en mis entrañas sepultan sus raíces cual los helechos, en las húmedas
Del viento frío. Cecilia Ávila.
Palabras del viento frío al sol me voy buscando e invierna en mi patio. Pretendo generar calor, delante de mí las manos ardían, y en mi enfermedad decir lo último pretendía. Una extraña oye de mí “Va muriendo mi personaje”. Cecilia Ávila Velázquez. *Vincent van Gogh. Autumn Landscape with Four Trees 1885.
El instante. Jorge Luis Borges
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia.