Palabras del viento frío al sol me voy buscando e invierna en mi patio. Pretendo generar calor, delante de mí las manos ardían, y en mi enfermedad decir lo último pretendía. Una extraña oye de mí “Va muriendo mi personaje”. Cecilia Ávila Velázquez. *Vincent van Gogh. Autumn Landscape with Four Trees 1885.
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia.
¿Qué papel me sobrepone a mí el día de hoy? ¿Qué canto dará mi alma al infortunio lector dador de su tiempo? ¿Dirá de mí o dirá de él en mí? ¿Sabrá acaso la flor de buganvilia que su color es el más bello y es eso el que me dirige a su amor? ¿Dará
I Ser el relleno del huequito que todos simulamos no tener, sin decir que hace sed, que hace miedo, que la panza a uno le ruge y que los ojos no conocen otra cosa que la lagrima pura que se corre hasta el huequito y la sed se calma, el miedo se hace huésped y
Me inclino hacia lo azul de ese reflejo que, de la llama que perece, nace. Y, de pronto, en cristal, lámpara, espejo, miro cómo la noche me rehace. ¡Tribus de lo que fui! Duro entrecejo; paralitica voz; ojo en que yace -última luz- un último consejo. Ardor como ése, gélido, me place. Luces
Adorada niña de Mayo sigue aturdiendo al mundo con tus risas escandalosas Continúa meciéndote en las olas lentas del mar y sonríe cuando duermes Destruye calamidades con esa serenidad que solo tú emanas Pinta, pinta siempre, pinta todos los días, explora tus talentos, nadie ve el mundo como tu Confía en tu instinto Siéntete hermosísima
Llueve mucho mejor si truena el cielo. Si hay obscuridad total y los niños llorosos temen. Un cielo que arda de noche y se vuelva rojo sangre. Llueve mucho mejor si no hay a quién rezarle. Si no hay velas a la mano y sólo fósforos mojados. Si sólo hay poca vida y un puñado
Llegamos a un nuevo Abril primavera de resurgimiento. Cuando bien se vive, deja de sonar el segundero y el tiempo se germina en tus raíces de hombre del desierto. Gracias por ser ese árbol que calma mi sed ese que ninguna calamidad destruye ese que echó raíces en mi oasis perfecto ese que con su
Mal Pensé que eras bien saludando con bien pasas de vez en cuando dejando estela de amor traición de bien claro entendimiento a ojos ciegos opacos de cotidianidad opacos de bien. Cecilia Ávila Velázquez. *Antonius Retabel, ca. 1505.
Romance del enamorado y la muerte. Anónimo. Un sueño soñaba anoche soñito del alma mía, soñaba con mis amores, que en mis brazos los tenía. Vi entrar señora tan blanca, muy más que la nieve fría. —¿Por dónde has entrado, amor? ¿Cómo has entrado, mi vida? Las puertas están cerradas, ventanas y celosías. —No