Solo la lluvia puede llevarse el polvo del barro. Y en esa intensidad ruidosa corro a besarte como para decirte que te quedes, que soy yo la que está hecha de tierra. Cecilia Ávila Velázquez, * The House at Yerres. Claude Monet.
Haz aire con tus piernas largas como un rehilete en nuestra cama. Nada en mi rojo corazón en tu lancha llamada apego y usemos los besos como remos. Háblame en la noche azulada con tus gritos desesperados de una niña extraviada. No hay otra cosa que el juego de niños en las sucias mentes de
Caminemos juntas, amiga, que sola y afuera todo me es aburrido. Volvamos a dormir plácidamente en el silencio que nos dio el hogar. Mírame de nuevo con esa seguridad de que obtendrás tu pedazo de pan. Vuelve a darme tu pata para recibir mis caricias. Escúchame de nuevo y hazme creer que me entiendes. Brinca
5 Al niño le gustaban las historias que le contaban las tortugas. Los secretos parecen siempre algo a punto de morir. Creció. La edad trae en sus manos la pericia del coleccionista, dejó el pantalón corto; compró unos frascos grandes. Luego dijo que los mandamientos del Dios de su padre no eran otra cosa que
Autorretrato con seres que vuelan. Moisés Ortega. Leer más »
Cuando niña temía que el pozo abierto en lo hondo del jardín Fuera un ojo abierto hacia el fondo de la tierra una mirada Que permita ver la noche de los tiempos Y rechazaba el antojo de tomarlo como espejo Tal era el miedo a que mi cara en él se
El oído afinado dirige la vela sensitiva, La mirada dilatada se despobla Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos Atraviesa el silencio. Yo soy tan pobre como la naturaleza Y tan simple como el firmamento, Y mi libertad es tan quimérica Como el canto de los pájaros nocturnos. Yo veo al mes inanimado Y al
Mi mujer me acusa de cargar el alma de un viejo Llenando las horas con poesías herrumbrosa Sin embargo sólo trato de vivir mí tiempo Ahora, ella, se ha dado cuenta de su tiempo Mi mujer al vivir crea poesía, volviéndose casi imposible escribirle algún tipo de oda. Cuando veo que la poesía se encuentra
Me quedaré totalmente inmóvil entre mis dos hombros. Nadie me saludará. No saludaré a nadie. A los muertos podría hacerles señas o enviarles una carta firmada: “Su admirador”. ¿Cuál es el importe para la eternidad? En todas partes acechan teléfonos, listos a morder como escorpiones. Cada puerta que se abre es falaz, carnívora.
Serio y magnífico Difuso como la pintura De estructura imaginaria Amorfo sin desearlo Nadie domina al otro Blanco como un lienzo Disfrazado de mil colores Mil en uno Como la mezcla de muchas plastilinas. Cecilia Ávila Velázquez. *Henry Moore. The artists hands. 1974
Como heraldo de aventura: la carretera y el seductor humo escapando entre tus labios, tu nariz coqueteando con el cosmos. Stolichnaya y Luckie’s como manantiales y tus piernas más largas que mis miedos, el sol brillando en tus Ray Ban. Dylan explotando en nuestros tímpanos y tu cabello anaranjado ardiendo. Tus manos