No creo en la trascendencia, seré materia, seré este vaso de agua que estoy tomando. Octavio Paz. La otra noche recordé esa frase que dice “la idea de la extinción me tranquilizó”, llegó a mi memoria mientras me encontraba alterado, acostado a punto de dormir pensaba en la muerte, en mi muerte y algo […]
Ya la tenía encima de mí, ella deseaba que lo hiciera pero no andaba motivado, que puto suena eso, pero era verdad, aunque le metía la mano no me sentía prendido, yo robot, mientras ella andaba muy loquita yo no dejaba de pensar en las palabras que dijo antes de prender el porro nocturno, el
El panadero salió de la rutina al quedarse hasta tarde en su local. Se felicitó por adelantar las labores del día siguiente y se puso a terminar el trabajo que faltaba. Desde su ventana podía verse el muelle. El agua estaba tranquila, no había bruma y, era difícil distinguir entre el fin del firmamento y
Una noche sin bruma.Cristina de Fátima Reyes de Alba. Leer más »
Anoche creí verte entre la penumbra, traté de hablarte con un grito ahogado por un nudo en la garganta, la desesperación me hizo correr hacia a ti, viendo cómo te alejabas lentamente con puta indiferencia, veía el paisaje pasar rápidamente ante mis ojos, los árboles pasaban cerca, sus ramas susurraban mis oídos burlándose de mí,
Es que si todos nos quedamos callados el mundo ardería en un cinismo total, donde estarían los buenos cristianos, los buenos vecinos, las voces de la nación, está pasando en este momento, cuervos merodean, es la señal, buitres que ahora comen carne fresca, impuros, malditos, como en tiempos de guerra, exigiendo caminar por la paz.
La noche no lo trató con dulzura. Llevaba días recorriendo las montañas de Mongolia y siguiendo el rastro del lobo que se había llevado a su hija. Por fin se estaba acercando a un rastro más fresco. La idea de volver a su hogar le dio la fuerza que necesitaba para cazar al animal cuando
Cuando estoy frente al mar hago tangible lo infinito navegando por profundidad mis pensamientos. Imagino lo que hay en la otra orilla, quizá una isla cerca del triángulo de las bermudas, con un riachuelo que desemboca al mar muerto. Cuando mis pies palpan con la arena y las rocas, siento algo de satisfacción y al
No era el libro, tampoco el editor, mucho menos el autor. No era el leer. Antes fue la escritura, quizá siempre, pero no por alguien, sino por ser. Quizá, también, la literatura se es. Víctor Hugo Ávila Velázquez. *Albert Anker, Rosa e Bertha Gugger, olio su tela, 1883.
Lo que te hace insoportable no es la indiferencia que muestras cuando te alejas, insoportable cuando regresas como si no hubieras lanzado granadas, mucha crueldad, mucho veneno hay en eso, y aun así no puedo esconderme y pensar que esto no solía ser yo, hay algo maligno en tu divinidad, porque antes de ti había
Desde pequeño siempre he mirado las estrellas, por incredulidad podría ser, esperando ver algo diferente de lo que veo todos los días, perdiéndome en el infinito, en ese vacío tan extenso, admirando la mota de polvo en la que vivimos y es todo para nosotros, tal como dijo Carl Sagan con la foto más lejana