Hay un crucifijo que cuelga en la pared, es color amarillo, es de hueso de vaca con pelo de humano, siempre me recuerda algo. El pavimento de la calle se parece al rostro de los hombres grises que veo todo los días para llegar a mi casa, sus rostros son asimétricos como las líneas del […]
Ya me harte, me voy, te abandono y me olvidó de ti, siempre es lo mismo, amarte hasta hacer úlceras, desearte hasta romper mis dientes, pensarte hasta olvidar mi nombre, pero ya me canse. No, yo no espero nada a cambio y es más, das más de lo que necesito para decirte que te amo,
“Ama ahora mientras vivas ya que muerto no lo podas lograr.” – William Shakespeare. I Aún recuerdo cuando te vi por primera vez, no fue tan difícil distinguirte entre la multitud, éramos tan pequeños que me dio miedo hablarte, los años pasaban y te veía en el mismo estante donde te encontré aquella
Me inclino hacia lo azul de ese reflejo que, de la llama que perece, nace. Y, de pronto, en cristal, lámpara, espejo, miro cómo la noche me rehace. ¡Tribus de lo que fui! Duro entrecejo; paralitica voz; ojo en que yace -última luz- un último consejo. Ardor como ése, gélido, me place. Luces
Adorada niña de Mayo sigue aturdiendo al mundo con tus risas escandalosas Continúa meciéndote en las olas lentas del mar y sonríe cuando duermes Destruye calamidades con esa serenidad que solo tú emanas Pinta, pinta siempre, pinta todos los días, explora tus talentos, nadie ve el mundo como tu Confía en tu instinto Siéntete hermosísima
Olores, sabores, sensaciones y personas todo en sincronía bombeado en fluido continuo y constante, así se mantiene al corazón vivo. Hay lugares a los que no hace falta volver y también hay sitios a los que sí, porque hay un eco de recuerdos, navegamos por ahí sin banderas del tiempo, hemos hecho tantas reconstrucciones que
“Hasta que no tengan conciencia de su fuerza, no se rebelaran, y hasta después de haberse revelado, no serán conscientes. Ese es el problema.” 1984. George Orwell. Hoy tengo ganas de escribir, dejar mis pensamientos plasmados, venderme y rebajarme, escribir todo lo que se, todo lo que siento, olvidar todo y comenzar de nuevo,
Llueve mucho mejor si truena el cielo. Si hay obscuridad total y los niños llorosos temen. Un cielo que arda de noche y se vuelva rojo sangre. Llueve mucho mejor si no hay a quién rezarle. Si no hay velas a la mano y sólo fósforos mojados. Si sólo hay poca vida y un puñado
“La razón no me ha enseñado nada. Todo lo que yo sé me ha sido dado por el corazón”. León Tolstoi. Una nota sin título, un libro sin pasta, un cuerpo sin alma, no me volví un miserable, pero si un hipócrita, el destino nos llevó y nos dejó, nos juntó y nos separó, se
Rita le reclama a Lautaro el que escriba tantas estupideces, siempre enterrado entre letras polvorientas, le gritaba que iba a quedarse loco, Lautaro después de leer sus notas mentales pensaba en Poe, en Kafka, en ese tipo de locura, no entendía a Rita, eso a quién le podría gustar, Lautaro sólo fuma y escucha, sabe