El instante. Jorge Luis Borges

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia.

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La carta. Enrique Husim.

Era tarde noche cuando todo comenzó, Emilio salía de su casa para ir a tirar la basura, se dirigía al contenedor que estaba a un par de cuadras cortas de donde vivía, caminaba mientras pensaba en que ya está por comenzar su programa favorito, nunca se perdía un capitulo, lanzo la gran bolsa de basura

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Ser. Cecilia Ávila.

¿Qué papel me sobrepone a mí el día de hoy? ¿Qué canto dará mi alma al infortunio lector dador de su tiempo? ¿Dirá de mí o dirá de él en mí? ¿Sabrá acaso la flor de buganvilia que su color es el más bello y es eso el que me dirige a su amor? ¿Dará

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Mi canasta. Cecilia Ávila.

Salió el sol por fin y miro mi gran canasta sobre la silla. Está ahí esperándome. El eterno parpadeo de escalofríos llenaba mi cuerpo de una manera horrible. Me daría prisa pero el frío se comía mi espalda y más me encorvaba. Calaba y me apuraba. Ya deseaba salir. Yo daba forma de ella, firme

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