Hay lo que hay, y es todo: un hotel en Santa Ana, Uruguay, con el Río de la Plata sin lodo -lo esencial es que haya playa y árboles y plantas, más pájaros que cantan-. Casi solas miramos las olas que el viento sur levanta. Nada hay, ningún quehacer salvo mirar, ver y ponerle apellido […]
La poesía es un lugar sin letra. Mirta Rosenberg. Leer más »
Lo he definido como la náusea, y esta tarde la sentí mientras bajaba por las escaleras, fue por un instante, al último escalón todo había desaparecido, el momento de los suicidas había pasado. Pablo Jara. *Sunset. Camille Pissarro. 1872.
No muchos mueren por una casa en el desierto o por un árbol seco. No muchos mueren por cenizas que fueron fuego, por el vino de un rey destronado o por los incendios para celebrar a un caudillo. No muchos mueren por otro, cuando las semillas vuelan y en la primavera muerte y aves ennegrecen
¡No amenaces, vida! Tengo miedo pero no pretendas secar mis manos. No me hagas polvo. Mi vínculo es fuerte pero a mi corazón le hace falta calor. Lloraré sobre el barro que está duro en mis manos para que se remoje y se disuelva mi temor. ¡Mira! Ya siento el sol. Cecilia Ávila Velázquez.
Miestras lees, escucha aquí. El año era 1960, caminaba desolado por las calles de París. Mi más fiel compañera era la rata de alcantarilla que me seguía desde la Rue Saint-Martin. La lluvia constante y el fango en mis zapatos, hicieron imposible que regresara a mi apartamento, entré en un café; pedí un poco de
Summertime, Charlie Parker. Diego Estrada Gutiérrez. Leer más »
¿Qué somos las personas? ¿máquinas-herramientas? ¿Entes luminosos? Quizá solo somos amarres musculares y nerviosos ¿Qué terrible injuria cometimos los humanos para vivir atormentados de razón y de sentido? ¿Qué somos los humanos? despojos antiguos cargados de temores y experiencias que transitan un presente entre la angustiosa condena de sentir o no sentir. ¿Qué somos
Hagamos una casa tú y yo con piezas de cerámica, unas rotas y otras inconclusas, experimentos en cajas, piezas olvidadas con mucho más polvo encima, objetos hermosos en vitrinas, utensilios básicos como cuencos, ollas y tarros para poder depositar y tomar algo que nos nutra, hagamos nuestro piso pieza por pieza, aunque prefiero la tierra
La noche de abril en que llegué estaba nublada y lluviosa. Las plateadas siluetas del pueblo se extendían sutilmente por la niebla dispersa, audaces, casi como cantándole al cielo. Fina y sinuosa, despuntaba una arcada gótica entre las nubes. Los ventanales amarillentos del iluminado Ayuntamiento se suspendían en el aire como sostenidos por una cuerda
En los primeros momentos, mientras se guiaba por esa luz, su única luz, todo era esperanzador, pasaron los días, cientos de ellos, y la luz trastorno en agonía, en una carga pesada y con pies fangosos, ya no importa caminar, arrastrarse es lo mejor, el hambre que impulsaba ahora ancla, ahora listo para morir no
Qué de flores están llenos los panteones. Flores que no van en la cabeza, sólo en las tumbas. Cecilia Ávila Velázquez. * Rostislav Felitsyn. On the porch of the hunt. 1855.