No seré escritor, ni tampoco me comparo con un trovador, pero me encanta escribir sobre ti, lo que haces sentir y soñar, tratar de describir el sentimiento de tu mirada, el calor de tus brazos y el dulce de tus labios, respirar tu esencia, interpretar tu dulce voz para recordarla mientras estoy sólo, sentir tu
Hay un crucifijo que cuelga en la pared, es color amarillo, es de hueso de vaca con pelo de humano, siempre me recuerda algo. El pavimento de la calle se parece al rostro de los hombres grises que veo todo los días para llegar a mi casa, sus rostros son asimétricos como las líneas del
Ya me harte, me voy, te abandono y me olvidó de ti, siempre es lo mismo, amarte hasta hacer úlceras, desearte hasta romper mis dientes, pensarte hasta olvidar mi nombre, pero ya me canse. No, yo no espero nada a cambio y es más, das más de lo que necesito para decirte que te amo,
“Ama ahora mientras vivas ya que muerto no lo podas lograr.” – William Shakespeare. I Aún recuerdo cuando te vi por primera vez, no fue tan difícil distinguirte entre la multitud, éramos tan pequeños que me dio miedo hablarte, los años pasaban y te veía en el mismo estante donde te encontré aquella
Olores, sabores, sensaciones y personas todo en sincronía bombeado en fluido continuo y constante, así se mantiene al corazón vivo. Hay lugares a los que no hace falta volver y también hay sitios a los que sí, porque hay un eco de recuerdos, navegamos por ahí sin banderas del tiempo, hemos hecho tantas reconstrucciones que
“Hasta que no tengan conciencia de su fuerza, no se rebelaran, y hasta después de haberse revelado, no serán conscientes. Ese es el problema.” 1984. George Orwell. Hoy tengo ganas de escribir, dejar mis pensamientos plasmados, venderme y rebajarme, escribir todo lo que se, todo lo que siento, olvidar todo y comenzar de nuevo,
“La razón no me ha enseñado nada. Todo lo que yo sé me ha sido dado por el corazón”. León Tolstoi. Una nota sin título, un libro sin pasta, un cuerpo sin alma, no me volví un miserable, pero si un hipócrita, el destino nos llevó y nos dejó, nos juntó y nos separó, se
Rita le reclama a Lautaro el que escriba tantas estupideces, siempre enterrado entre letras polvorientas, le gritaba que iba a quedarse loco, Lautaro después de leer sus notas mentales pensaba en Poe, en Kafka, en ese tipo de locura, no entendía a Rita, eso a quién le podría gustar, Lautaro sólo fuma y escucha, sabe
Era casi media noche, realmente no recuerdo bien la hora que era, fumaba cigarrillos Marlboro, los mismos que llevo fumando desde los hermosos 90’s cuando una sensación rara comenzó a rondar por mis pensamientos, acomodaba mis libros de Salinger y Soseki en ese momento, pues siempre gusto de releer algunos renglones a pesar de haberlos
Veo al cielo y sólo veo un montón de estrellas, observando a lo lejos la infinidad del universo rodeados de nada, coronando la noche escondida entre las nubes a la luna, tan blanca y brillante, recordándome a ti cada noche, algunos días escondida tras su propia sombra, pero con el conocimiento de que sigue ahí,