Soy un evadido. Luego que nací En mí me encerraron Pero yo me fui. La gente se cansa Del mismo lugar, ¿De estar en mí mismo No me he de cansar? Mi alma me busca Por montes y valles. Ojalá que nunca Mi alma me halle. Ser uno es cadena, No ser es ser yo. […]
Y cuando escribas… Y cuando escribas no mires lo que escribas, piensa en el sol que arde y no ve y lame el Mundo con su agua de zafiro para que el ser sea y durmamos en el asombro sin el cual no hay tabla donde fluir, no hay pensamiento ni encantamiento de muchachas
El arte es lo que quiera. Lo que yo quiero que sea. Donde quiero que sea y como sea que me satisfaga. Gama inmensa de sentimientos y pensamientos. Al gusto. Antes del café o después. Buscando silencios. El arte es lo que quiera. Lo que yo quiero que sea. Tímido o intenso. Que hable por
La Ascensión ¿Por qué, domador de azares, vuelves a tus patrios lares y a la paz donde te subes, siendo pescador de mares, te haces pescador de nubes? Manuel Ponce. * Manuel Ponce Zavala (1913-1994) nace en Tanhuato, Michoacán. Sacerdote católico y poeta. ** Comparte Víctor Hugo Ávila Velázquez. *** Juan de Flandes o Juan Flamenco -“La
Que ganas de salir y gritar que te odio, si así es, te odio, un odio recalcitrante, ese que le tienes a tu peor enemigo, ese que te carcome hasta las entrañas, te odio con todas mis fuerzas, te odio porque te amo, te amo hasta por lo más insignificante, porque tu sonrisa me provoca
Reminiscencia Inmortal Dime, amiga, la causa de este ardiente, puro, inmortal anhelo que hay en mí: suspenderme a tu labio eternamente, y abismarme en tu ser, y el grato ambiente de tu alma inmaculada recibir. En tiempo que pasó, tiempo distinto, ¿no era de un solo ser nuestro existir? ¿acaso el foco de un planeta
Nada más quería soltar las piernas En el fondo lo sabía Llegaría a esa calle en la que me enamoré Ni un perro ladraba en ese entonces Tan solo mis pasos y mis latidos Ahora que la recorro suena Schubert Hay muy poco de la calle de esos días No importa que ya nadie juegue
Me preguntó mi abuela qué me gustaría que hicieran con mis zapatos cuando muriera. ¿Te preocupa eso abuela, tus ropas? Con risa burlona dijo para nada, a mi edad eso no me quita el sueño, Ya nada lo hace, te lo pregunto, ¿has pensado en ello? Nunca abuela. Al final es lo de menos hijo,
Y flores para qué si no serán tuyas… Ni habrá suficientes para el cementerio que es esta ciudad… Cabra Zapata. *Alex Colville – “Perro y sacerdote” (1978, acrílico sobre tabla, 52 x 90 cm, National Gallery of Canada, Ontario).
Cuando dejé aquel mar, una ola se adelantó entre todas. Era esbelta y ligera. A pesar de los gritos de las otras, que la detenían por el vestido flotante, se colgó de mi brazo y se fue conmigo saltando. No quise decirle nada, porque me daba pena avergonzarla ante sus compañeras. Además, las miradas coléricas