Romperás el alba en pedacitos, el día esclarecerá con lentitud, puedes bostezar y gruñir mientras esperas a que tu madre te de la mitad de su higo, dulce palabra, pensarla es explicar su sabor. Parpadeas mientras tus dedos peregrinan sobre la mesa donde el café se enfría y un huevo se estrella en la sartén, le duele el aceite, después saltará dentro del bolillo al […]
Entre más crezco, más me doy cuenta de que no soy una línea firme, sino una historia que se escribe y se borra al mismo tiempo. Hay capítulos que me enorgullecen y otros que preferiría arrancar, pero están ahí, formando parte de lo que soy, aunque a veces duelan. Y es curioso: mientras más intento
Un pepinillo triste, como mi corazón, amargo su sabor, sin ilusión. Dulce fue el pasado, amarga la soledad, un contraste que hiere sin piedad. El recuerdo con amabilidad, se instaló con cordialidad. Celina Ávila. Ilustración: Edvard Munch, The Sun.
Para Irasema y Socorro. En la esquina más estoica de mi pensamiento, me detengo, medito y suspiro, ahí estás tú y está ella. Recuerdo aquel día que viajamos a los ojos de agua de azufre, en Comanjilla, donde había mujeres con cabellos sueltos, largos, negros y grises, desnudas de la cintura para arriba, con los
Ya no soy un niño. Y, sin embargo, nunca lo fui del todo. Desde pequeño me urgía crecer, como si la seriedad, la supuesta paz, que pensaba que tenían los adultos me diera un lugar que no encontraba entre mis pares. Mi papá solía decirme: “eso lo hablaremos después, todavía estás joven”. Y ese “después”
Crecer es un verbo que no termina nunca. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
Empieza a sonar el timbre de ese reloj viejo, polvoriento, heredado de la abuela. Un reloj que parece detener el tiempo, mientras la vida desgasta los años. Extiendo el brazo, lo apago con un manotazo. El mismo brazo cae al suelo y acaricia un cuerpo tibio, peludo, cansado. San Buenardo. Mi viejo Golden Retriever. Su
Antes de acceder a hacer algo con alguien, hay que tener muy claro lo que vamos a dar… y, sobre todo, lo que vamos a recibir. Hace mucho tiempo, tenía un par de amigos, uno de ellos vendía cajas de madera decoradas para diferentes usos, pero perdía mucho tiempo en hacerlas, tomando en cuenta que
I. un zumbido azul se dobla en triángulos (ignora la sed: es un truco) las sílabas del aire muerden al sol dormido bajo una uña II. no hay cuerpo. solo viento disfrazado de hueso y un tambor que late por error la dirección no existe. pero todos los caminos sangran luz líquida que no quiere
[manual para descomponer un pájaro invisible]. Palomino. Leer más »
Queda asentado que quien escucha también es habitado, y que abrirse no constituye una concesión gratuita, sino un (p)acto planeado, donde algo del otro ingresa y se aloja por momentos, mientras algo propio se (des)prende y las olas del viento devienen en ocasiones. Se reconoce que la figura del oyente opera como un refractario, un
De la escucha en la incertidumbre de la paz. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
𝙈e dejaste muy temprano aquella tarde,𝘼marrado en esa cama del desastre,𝙈uriendo solo, entre esos polvorientos𝘼́caros que se tragan tiempos muertos. 𝘾olchones y almohadas ya he cambiado,𝙐nicamente para encontrar que siguen𝘾omiendo recuerdos que no he olvidado.𝘼búlico intento encontrarte en todo. 𝙋ero lo único que encuentro es que estoy solo,𝘼nclado en este cuarto decadente,𝙋odrido entre los laberintos