Mujeres de sangre eternas Amor perdido y borroso Orgullo o dignidad Seremos pronunciadas Como lo más viejo de una historia genealógica Confórtate También la sangre se seca Como las ramas de nuestro árbol. Cecilia Ávila Velázquez * BL King’s 395, Genealogical Chronicle of the Kings of England London, c. 1511, with additions before 1553.
Sin los tonos del gris no hay sombras ni luz que lo valga. Percusión y aroma del lápiz sobre la hoja. Un don se pudre si no es mostrado. Como un columpio solitario que se mece con el aire… Cecilia Ávila Velázquez. *Johann Sadeler.
Mamar del sol Tomando leche de tu madre Hombre sensible y humano Mécete en el rio de tu cabeza Escucha su pecho reír La hora solemne No es más Sino un recuerdo implantado por mí. Cecilia Ávila. * Odd Nerdrum. Woman with Child.
Flores negras Oye: bajo las ruinas de mis pasiones, en el fondo de ésta alma que ya no alegras, entre polvo de ensueños y de ilusiones brotan entumecidas mis flores negras. Ellas son mis dolores, capullos hechos los intensos dolores que en mis entrañas sepultan sus raíces cual los helechos, en las húmedas
Matinal exposición. Difractos mis cristales intersticios de mi faz. Los ojos abrumados, absortos en la nada aciertan un refugio. Con tus labios de papel, tus tan psicótropos pies, Báñame, camíname. De tu niebla nívea, emergen los secretos, los enigmas ancestrales. De tu glauca lengua lamo la ambrosía de mi pensamiento. Cetrina nigromanta, vetusta bailarina de
Palabras del viento frío al sol me voy buscando e invierna en mi patio. Pretendo generar calor, delante de mí las manos ardían, y en mi enfermedad decir lo último pretendía. Una extraña oye de mí “Va muriendo mi personaje”. Cecilia Ávila Velázquez. *Vincent van Gogh. Autumn Landscape with Four Trees 1885.
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia.
¿Qué papel me sobrepone a mí el día de hoy? ¿Qué canto dará mi alma al infortunio lector dador de su tiempo? ¿Dirá de mí o dirá de él en mí? ¿Sabrá acaso la flor de buganvilia que su color es el más bello y es eso el que me dirige a su amor? ¿Dará
I Ser el relleno del huequito que todos simulamos no tener, sin decir que hace sed, que hace miedo, que la panza a uno le ruge y que los ojos no conocen otra cosa que la lagrima pura que se corre hasta el huequito y la sed se calma, el miedo se hace huésped y
Me inclino hacia lo azul de ese reflejo que, de la llama que perece, nace. Y, de pronto, en cristal, lámpara, espejo, miro cómo la noche me rehace. ¡Tribus de lo que fui! Duro entrecejo; paralitica voz; ojo en que yace -última luz- un último consejo. Ardor como ése, gélido, me place. Luces