Serio y magnífico Difuso como la pintura De estructura imaginaria Amorfo sin desearlo Nadie domina al otro Blanco como un lienzo Disfrazado de mil colores Mil en uno Como la mezcla de muchas plastilinas. Cecilia Ávila Velázquez. *Henry Moore. The artists hands. 1974
Como heraldo de aventura: la carretera y el seductor humo escapando entre tus labios, tu nariz coqueteando con el cosmos. Stolichnaya y Luckie’s como manantiales y tus piernas más largas que mis miedos, el sol brillando en tus Ray Ban. Dylan explotando en nuestros tímpanos y tu cabello anaranjado ardiendo. Tus manos
El mundo acabará, dicen, presa del fuego; otros afirman que vencerá el hielo. Por lo que yo sé acerca del deseo, doy la razón a los que hablan de fuego. Mas si el mundo tuviera que sucumbir dos veces, pienso que sé bastante sobre el odio para afirmar que la ruina sería quizás tan grande,
El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y
Yo habito un mundo destruido un mundo de puertas cerradas de ventanas rotas un mundo sórdido de desencuentros. Habito tierras llanas que platican a grandes bocanadas de tiempos mejores de pasados fugaces de aves que vuelan de mares que cantan. Yo vengo de tierras límbicas que habitan otros tiempos otras mañanas distantes luces
Los ojos llenos de alegría de ese muchacho caprichoso y salvaje Dibujan su órbita como meteoros, bordeando la oscuridad Con su rayo secreto. Saltan sobre la línea del horizonte En pos del privilegio de Apolo: miran a través del hombre Y de la mujer, del mar y de las estrellas: miran la danza De la
El sonido de tu canto es tan mágico como la visita en primavera que tuviste a mi puerta. Bendita golondrina, los días de invierno no son para ti. Llegaste a la puerta de mi casa como golondrina con el alma rota. Y aun en pedazos, la belleza de tu alma fueron un regalo que,
La tumba dijo a la rosa: -¿Dime qué haces, flor preciosa, lo que llora el alba en ti? La rosa dijo a la tumba: -de cuanto en ti se derrumba, sima horrenda, ¿qué haces, di? Y la rosa: -¡Tumba oscura de cada lágrima pura yo un perfume hago veloz. Y la tumba:
La niña juega con agua bajo el sol “Esta es la fogata de Dios”, grita, sonríe y continúa jugando. Afuera los adultos se queman por menos. Cecilia Ávila Velázquez. * Erupción del Vesubio, William Turner.
Cómplices, complacientes, radiantes Amantes entre fuego ardientes Pasado presente, entre costillas Agua transparente. Que lejos estará estar en tus labios Como lejos estará el irte de mí mente Lo fugaz permanece hasta la muerte Lo eterno muere en el hastío de lo permanente La vida es corta en comparación De lo eterno (largo) que ha