La necedad, el error, el pecado, la avaricia, Ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos, Y alimentamos nuestros amables remordimientos, Como los mendigos nutren su miseria. Nuestros pecados son obstinados, blandos nuestros arrepentimientos; Nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones, Y entramos alegremente en el camino cenagoso, Creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas. […]
Hay lo que hay, y es todo: un hotel en Santa Ana, Uruguay, con el Río de la Plata sin lodo -lo esencial es que haya playa y árboles y plantas, más pájaros que cantan-. Casi solas miramos las olas que el viento sur levanta. Nada hay, ningún quehacer salvo mirar, ver y ponerle apellido
La poesía es un lugar sin letra. Mirta Rosenberg. Leer más »
No muchos mueren por una casa en el desierto o por un árbol seco. No muchos mueren por cenizas que fueron fuego, por el vino de un rey destronado o por los incendios para celebrar a un caudillo. No muchos mueren por otro, cuando las semillas vuelan y en la primavera muerte y aves ennegrecen
¿Qué somos las personas? ¿máquinas-herramientas? ¿Entes luminosos? Quizá solo somos amarres musculares y nerviosos ¿Qué terrible injuria cometimos los humanos para vivir atormentados de razón y de sentido? ¿Qué somos los humanos? despojos antiguos cargados de temores y experiencias que transitan un presente entre la angustiosa condena de sentir o no sentir. ¿Qué somos
Qué de flores están llenos los panteones. Flores que no van en la cabeza, sólo en las tumbas. Cecilia Ávila Velázquez. * Rostislav Felitsyn. On the porch of the hunt. 1855.
Busco en tus ojos mi reflejo observar enajenado profundo cristalino descubrirme nadando tus honduras asomarme por tus labios escuchar tu rumor incontenible de marea romper las olas besando mi franja de costa flotar entre el aire que te llena te vacía me vacía me embelesa con canciones encantadas fecundar cálido tus oídos cerrar ojos abrir
Ámame toda la vida, Y después de la vida Sigue amándome. Porque no necesitas razones para hacerlo, Porque no necesitas razones para dejar de hacerlo. Simplemente ámame Aunque mi cuerpo esté podrido Aunque yo ya no esté contigo Porque mientras me ames no habrá final. Simplemente ámame Aunque el dolor haya venido Aunque el amor
¿Deseas que te amen? No pierdas, pues, el rumbo de tu corazón. Solo aquello que eres has de ser y aquello que no eres, no. Así, en el mundo, tu modo sutil, tu gracia, tu bellísimo ser, serán objeto de elogio sin fin y el amor… un sencillo deber. *Edgar Allan Poe (1809-1849) nace
No me gusta hablar de mí Hazañas y Proezas no cuento Porque no las tengo De mis derrotas ya ni me acuerdo De mis dolores me entretengo Mi felicidad me reservo Y de mi amor me sostengo Ni hablar. Pablo Jara. * Leonardo Da Vinci. The bust of a man. (1510).
Cuando figura y número no sean cifra de seres en totalidad y aquellos que se besan mientras cantan superen en saber al erudito, cuando a la vida libre nuevamente, y al mundo también libre, el mundo vuelva, en claridad perfecta se apareen, cuando en poema o cuento se registre el verdadero acontecer del mundo ante