El sábado por la tarde el mercado olía bien. Le compré a mi padre tres pepinos y siete jitomates, casi quince limones, también dos chiles morrones, quien me acompañaba dijo que eran pimientos respondí que también eran chiles; chiles morrones. Hace un año nos pasó lo mismo con el tomate, ella le dice tomatillo, yo […]
Las yemas de mis dedos juguetean entre los resortes de tus cabellos para después saltar por los siete lunarcitos de tu media vía láctea, me detengo en tus ojitos fucsia con forma de piedra de ágata, te sumerges en una catarsis de sororidad, reconoces mi olor y tu mirada confusa y disociada explota en el
Caminaba lento junto a mí, sentía sus pasos acoplarse con mi respiración. Caminando su cadencia no pasaba desapercibida, un porte espectacular, ese fuego en su andar. Sonrió y aquellas marcas en sus mejillas se volvieron mi adicción. Un cuerpo, unos ojos, una sonrisa, misterios abiertos a la interpretación. Su voz rasposa y femenina, su voz
Belleza (La chica del cabello plateado). Claudio “Babayalien” Cazares. Leer más »
Hoy desperté e hice algo distinto. Siempre despierto, enciendo la luz, me baño y me hundo en la miseria. Pero hoy… algo cambió. Desperté y dejé la luz dormida, me deslicé en la penumbra del agua, sin el golpe cruel del brillo, sin la prisa ardiendo en la piel. Por un instante todo fue distinto,
En la penumbra de un viejo cuarto se desliza el eco de un ayer lejano, donde el sol jugaba entre risas y sombras y el tiempo era un susurro de promesas. Los recuerdos, como hojas secas en otoño, caen silenciosos sobre el alma, tejiendo en cada pliegue un verso de melancolía y deseo. La nostalgia
Frágil la palabra; frágil el corazón que no sabe interpretarla. Frágil la ilusión; frágil el vacío de la incertidumbre. Frágil el silencio; frágil la impotencia de no poder gritar. Frágil el deseo; frágil la carne y sus pecados. Frágil la libertad; frágil el tirano que se ahoga en su rencor. Frágil la gota que cae
En un mundo de manos cerradas, donde el oro pesa más que el alma, dar un pan es incendiar la sombra, un acto de luz que desarma. Vestir al desnudo sin precio, compartir el tiempo sin tasa, escribir en el viento un gesto que nunca se pierde ni pasa. Si das sin pedir, si ofreces
La luz, un regalo divino, ilumina mi camino, despeja el destino. Con su calor y su brillo, me guía a través de la noche y el frío. Celina Ávila. Ilustración: Studies for seated mother and child. Henry Moore. 1898-1986.
No confíen en mí, no es a mí a quien ven, luego, ni siquiera seré ese, ni otro más, no me busquen, pues ese que dice ser yo, con el rostro cansado y la piel seca, con la sonrisa a medias y ojos tristes, es un impostor al que hay que crucificar y después santificar.
No es necesario pensar en exceso cuando todo se mueve de forma vertiginosa a mi alrededor, la vida sigue corriendo por mis venas, sí, pero ¿Qué hay de estos pensamientos intrusivos? ¿Qué hay con el pasado grabado en mi piel con tinta? ¿Qué hay con el olor que está impregnado en mi piel? ¿Qué