Estaba la pizca de higo en tu labio. Estaba Jerusalén a nuestro alrededor. Estaba el aroma de los pinos albares sobre el barco danés que bendecíamos. Yo estaba en ti. * Paul Celan (1920-1970) Nace en el Reino de Rumanía. Poeta. **Gerrit van Honthorst – Smiling Girl, […]
La noche era silenciosa al volver a casa, se respira un aire húmedo, llegué, abrí la puerta, entré y me desplomé en mi sillón, busco mis cigarrillos en el bolsillo del pantalón, lo enciendo acostado mirando al techo, los grillos comienzan a entablar su sinfónica, mi mascota, una gato gris se recuesta en mi estómago,
Sí, claro; la prisa de un teclado es funcional, más no es su beneficio natural. No pasará mucho tiempo, para caer en la torpeza, de cierta falta de destreza. Víctor Hugo Ávila Velázquez *Jan van Eyck. Heilige Barbara van Nicomedië. 1437
La necedad, el error, el pecado, la avaricia, Ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos, Y alimentamos nuestros amables remordimientos, Como los mendigos nutren su miseria. Nuestros pecados son obstinados, blandos nuestros arrepentimientos; Nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones, Y entramos alegremente en el camino cenagoso, Creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas.
Hay lo que hay, y es todo: un hotel en Santa Ana, Uruguay, con el Río de la Plata sin lodo -lo esencial es que haya playa y árboles y plantas, más pájaros que cantan-. Casi solas miramos las olas que el viento sur levanta. Nada hay, ningún quehacer salvo mirar, ver y ponerle apellido
La poesía es un lugar sin letra. Mirta Rosenberg. Leer más »
Lo he definido como la náusea, y esta tarde la sentí mientras bajaba por las escaleras, fue por un instante, al último escalón todo había desaparecido, el momento de los suicidas había pasado. Pablo Jara. *Sunset. Camille Pissarro. 1872.
No muchos mueren por una casa en el desierto o por un árbol seco. No muchos mueren por cenizas que fueron fuego, por el vino de un rey destronado o por los incendios para celebrar a un caudillo. No muchos mueren por otro, cuando las semillas vuelan y en la primavera muerte y aves ennegrecen
¡No amenaces, vida! Tengo miedo pero no pretendas secar mis manos. No me hagas polvo. Mi vínculo es fuerte pero a mi corazón le hace falta calor. Lloraré sobre el barro que está duro en mis manos para que se remoje y se disuelva mi temor. ¡Mira! Ya siento el sol. Cecilia Ávila Velázquez.
Miestras lees, escucha aquí. El año era 1960, caminaba desolado por las calles de París. Mi más fiel compañera era la rata de alcantarilla que me seguía desde la Rue Saint-Martin. La lluvia constante y el fango en mis zapatos, hicieron imposible que regresara a mi apartamento, entré en un café; pedí un poco de
Summertime, Charlie Parker. Diego Estrada Gutiérrez. Leer más »
¿Qué somos las personas? ¿máquinas-herramientas? ¿Entes luminosos? Quizá solo somos amarres musculares y nerviosos ¿Qué terrible injuria cometimos los humanos para vivir atormentados de razón y de sentido? ¿Qué somos los humanos? despojos antiguos cargados de temores y experiencias que transitan un presente entre la angustiosa condena de sentir o no sentir. ¿Qué somos