“El viento los sacude y los golpea hasta hacerlos aullar. Los árboles se retuercen, se doblan, se yerguen de nuevo con gran estruendo y se estiran como si quisiesen desarraigarse y huir. No, no ceden. Dolor de raíces y de follajes rotos, feroz tenacidad vegetal no menos poderosa que la de los animales y los […]
Cuando yo tenía 6 años mi primo de 9 meses murió, a esa edad no se sabe mucho, una caja pequeña, blanca, un velorio silencioso, yo no lloré, sólo miré el rostro de mi tío, rojo, hinchado. Ya lleva 22 años con la mitad de los ojos llenos de tristeza. Cuando cumplí los once años,
“Físicamente, no aparentaba mucho más de veintiséis años, pero existía en ella algo que sugería edad, algo típico de una persona que ha vivido mucho, no canas ni ninguno de esos indicios puramente materiales, sino algo indefinido y seguramente de orden espiritual; quizá la mirada, pero ¿hasta qué punto se puede decir que la mirada
Que ganas de salir y gritar que te odio, si así es, te odio, un odio recalcitrante, ese que le tienes a tu peor enemigo, ese que te carcome hasta las entrañas, te odio con todas mis fuerzas, te odio porque te amo, te amo hasta por lo más insignificante, porque tu sonrisa me provoca
Me preguntó mi abuela qué me gustaría que hicieran con mis zapatos cuando muriera. ¿Te preocupa eso abuela, tus ropas? Con risa burlona dijo para nada, a mi edad eso no me quita el sueño, Ya nada lo hace, te lo pregunto, ¿has pensado en ello? Nunca abuela. Al final es lo de menos hijo,
Cuando dejé aquel mar, una ola se adelantó entre todas. Era esbelta y ligera. A pesar de los gritos de las otras, que la detenían por el vestido flotante, se colgó de mi brazo y se fue conmigo saltando. No quise decirle nada, porque me daba pena avergonzarla ante sus compañeras. Además, las miradas coléricas
“Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna.” William Blake Las puertas de la percepción son infinitas, un día una persona me dijo
En Bournemouth, cerca de la playa, al sur de Inglaterra en el año de 1884, escribió este cuento Robert Louis Stevenson. Considerándolo un cuento de terror en esos entonces (aun cuando ya había un amplio repertorio de sustos literarios de aproximadamente 50 años atrás, por obras importantes como las de Lord Byron, Frankenstein de Mary
Pensó en viajar, pero quería hacerlo de forma especial, darle algún sentido. Así que decidió ir a una ciudad al azar y quedarse hasta que lloviera. Instalarse hasta que cayera la primera gota. Sin excepción, fuese de día o de noche, haría las maletas y se iría cuando empezara a llover. Hubo ciudades donde estuvo
Hay muchas cosas de ella que me gustan, por ejemplo el color avellana de sus ojos o esa cascada de pelo que cae hasta mitad de espalda. Podría decirse que me apasiona su mirada y que su sonrisa me hace sentir ternura y amor. Pero tengo que decir que en realidad son los pequeños detalles