Tal vez hoy sea tu cumpleaños. Tal vez no tengas nada que festejar. Las flores no sirven para los muertos y para los vivos todo se marchita velozmente. Pasaran treinta o más años y la creación no se detendrá. El tiempo sólo debe servir para mejorar, no aprender, no necesariamente sé es mejor cuando se […]
Así como el placer de la escritura me permite matar osos a golpes, o ganar una pelea callejera contra cinco, también me permite montarme en olas inmensas para dejarme caer por horas, sin ningún temor, la caída convertida en inicio, las palabras me llevan de un lugar a otro, como en un baile, fluyo como
Como un último suspiro, una última bocanada al cigarro, un último trago del nuevo abstemio, así fue nuestro último beso, con un sabor amargo, sin muchas palabras, con una mirada sincera y un cuerpo olvidado, miramos nuestras almas, conocimos todo uno del otro, con un poco de misericordia, sin vehemencia ni rencor tomamos nuestras manos
Caminando de regreso matando un porro silencioso, sin nadie alrededor y yo sólo pienso en ellas, ellas me llaman misógino. Yo sin saber qué diablos es eso pienso mucho en ellas, y veo la piltrafa que dejaron de mí, me observo y recuerdo al monas, siempre con su trozo de estopa en mano, goteando tinher,
“No hay nada más difícil que defender a la Libertad de los libertarios” Octavio Paz. Por lo regular no me voy a la ligera, ni para donde sopla el viento, menos para donde tira la mayoría, lamentablemente me pongo a razonar, me enojo y me da por recordar, a la bestia que vive en mi
En el diccionario de María Moliner se lee sobre la voluntad: Facultad del alma con la que quiere o elige unas cosas y rechaza otras, y gobierna los actos del ser animado por ella. Mientras que Schopenhauer opina “La voluntad es el impulso ciego, oscuro, y vigoroso. Sin justicia y sin sentido.” Vaya lío
Si mudáramos de piel como las serpientes, al estar expuestos a la orilla del charco, veríamos en nuestro reflejo una masa de carne con huesos, sin cara, sin dientes, nos convertiríamos en sal como la esposa de Lot o en piedra como la Medusa. El llanto en la infancia te daba todo, ahora las lágrimas
Le pregunte a mi carnal el satanás donde hallar a algún cabron que me aventara grilla, noventa y dos días sin fumar ameritaban unos buenos jalones, dijo que ahí nel, puro crico, que tendría que ir hasta norias por un buen toque, ahí la miel no llegaba, nomás en la gremial y pura hechiza, tierra
Escuche la palabra odio, aún me es extraña esa palabra, por lo regular el odio lleva a la destrucción, ver ideas racistas en este siglo habla del tipo de humanidad que habita esta era, siempre deteniéndonos en lo superfluo, en los pequeños detalles, la piel, la raza, los sexos, la religión, si ya bastante pequeños
Me pregunto si a mis plantas les gusta que yo fume cuando bajo a verlas. Noto que tienen frío y sólo esperan el sol. Mientas fumo espero lo mismo que ellas, y no se preguntan nada. El cigarro se consume, no vemos ningún destello de sol ni para ellas ni para mí. Guardamos silencio. Ahora