Cuando me extrañes y sientas que no existe espacio para tus desencuentros, búscame en el clóset. Estoy en ese suéter rojo, búscame bien, mis cabellos y mi olor se esconden en cada hebra de ese color hogar. Cuando me extrañe, búscame querida en ese rojo, es tan fácil como nadar sobre la lluvia, recuerda que puedes empezar […]
Cuando muere un ser querido, lloramos ante la realidad; mas no sé si es por el que se ha ido o por el que se queda atrás, en este cruel mundo de soledad. No sé distinguir entre el dolor que implica despedirse de alguien y el dolor de extrañar esa versión de tu viejo «yo»,
Hablemos de soledad, la vida y la muerte. Francisco González. Leer más »
Cuando tuve que dejarte en casa de otros, me perforó la angustia convertida en lágrimas. No solo era tu mirar tan característico que desborda inocencia e imprudencia. Eres parte de mi vida, y al llegar a la casa sin tu efusividad, sin ese desorden casero que me hacía sentir en familia, la quietud se volvió
Un cuerpo mediado por la cicatriz. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
Romperás el alba en pedacitos, el día esclarecerá con lentitud, puedes bostezar y gruñir mientras esperas a que tu madre te de la mitad de su higo, dulce palabra, pensarla es explicar su sabor. Parpadeas mientras tus dedos peregrinan sobre la mesa donde el café se enfría y un huevo se estrella en la sartén, le duele el aceite, después saltará dentro del bolillo al
Entre más crezco, más me doy cuenta de que no soy una línea firme, sino una historia que se escribe y se borra al mismo tiempo. Hay capítulos que me enorgullecen y otros que preferiría arrancar, pero están ahí, formando parte de lo que soy, aunque a veces duelan. Y es curioso: mientras más intento
Para Irasema y Socorro. En la esquina más estoica de mi pensamiento, me detengo, medito y suspiro, ahí estás tú y está ella. Recuerdo aquel día que viajamos a los ojos de agua de azufre, en Comanjilla, donde había mujeres con cabellos sueltos, largos, negros y grises, desnudas de la cintura para arriba, con los
Ya no soy un niño. Y, sin embargo, nunca lo fui del todo. Desde pequeño me urgía crecer, como si la seriedad, la supuesta paz, que pensaba que tenían los adultos me diera un lugar que no encontraba entre mis pares. Mi papá solía decirme: “eso lo hablaremos después, todavía estás joven”. Y ese “después”
Crecer es un verbo que no termina nunca. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
Antes de acceder a hacer algo con alguien, hay que tener muy claro lo que vamos a dar… y, sobre todo, lo que vamos a recibir. Hace mucho tiempo, tenía un par de amigos, uno de ellos vendía cajas de madera decoradas para diferentes usos, pero perdía mucho tiempo en hacerlas, tomando en cuenta que
Queda asentado que quien escucha también es habitado, y que abrirse no constituye una concesión gratuita, sino un (p)acto planeado, donde algo del otro ingresa y se aloja por momentos, mientras algo propio se (des)prende y las olas del viento devienen en ocasiones. Se reconoce que la figura del oyente opera como un refractario, un
De la escucha en la incertidumbre de la paz. Miguel Alfaro. ALGO. Leer más »
Siendo mi critica un juicio cantando desde mi propia voz, no falta el dedo acusador ni la mirada expectante que me señala; claro está, siempre escondidos entre el coro ¿Quién ha hablado cuando ellos estaban de espaldas? ¿Quién? Mi cantaleta, si bien no es profana, quizá maldiga sólo porque resuena en oídos cobardes: orejas que